مرتضی جواب نهایی را به او نداد. پس از اصرار و اصرار رجبوف، مرتضی به پذیرش روانی او از موضوع پی برد.

من ظهر آنجا خواهم بود، وقتی کار شما در مدرسه تمام شد، لطفاً فوراً به آنجا بیایید.
 چند دقیقه بعد از پایان مدرسه، مرتضی به آنجا رفت.

2

    اولین ملاقات او با مارگاریتا، همراه موقت من در زندان بود که به آن ملاقات اهمیت زیادی داد، که او را از یک زندگی رکود، کسالت و روتین بیرون آورد و با آن ملاقات، زندگی معنا و رنگ جدیدی به زندگی بخشید. . او در آخرین ملاقاتشان به او فریاد زده بود: “مارگاریتا، مارگاریتا، به هیچ کس، به کسی نگو…” شاید آخرین ملاقات بین آنها نبود. در زندان یکی از آنها دیگری را دید، شاید مارگاریتا ناگهان او را در حالی که او را روی تابوت حمل می کردند، دید. ما نمی توانیم در مورد آخرین برخورد صحبت کنیم. اما اولین ملاقات او همان چیزی است که برای ما تعریف می کند، تمام احساسات زیبا، سردرگمی و تپش قلب جوانش را به من گفت.

    کاش می‌توانستم هرچه را که به من می‌گفت تکرار کنم، شاید همان حس را در من ایجاد می‌کرد، بگذار بدانم این زندگی با بدبختی‌ها و دردهایش چگونه شاعر و هنرمند می‌آفریند. مرتضی آدم ساده ای بود اما زندگی او را شاعر کرد. فرقی بین دزد گندیده ای که روی زمین می خوابد پای من و بلند خرخر می کند و این مرتضی اف است. او نیز محکوم به اعدام است و در میان ما نخواهد ماند. این مارگاریتا است که زیر کوهی از درد و عذاب می کشد و حرفی نمی زند. من نیمه های شب این چیزها را می نویسم، از ترس اینکه کسی بیاید، از صدای درگیری کلیدها می ترسیدیم در زندان از ناشناخته ای که از در زندان می آید می ترسیم… عذاب… ذلت… مرگ؟ ما دیگر به هیچ چیز اهمیت نمی دهیم، ما چندین ماه در داخل زندان به اندازه کافی شکنجه را تحمل کردیم هر بار صدها بار بیرون آمدیم، اما مسئله این است که درد و شادی ما را می توان هر طور که خواستیم بیان کرد، اما بهتر است درد را به خاطر دیگران تحمل کنیم.

   گاهی فکر می‌کردم از پشت میله‌ها به ماه نگاه می‌کنم، از پشت ستون‌های آهنی به آن فکر می‌کردم که می‌دیدم آن دزدی که در خواب خرخر می‌کرد و هوای گندیده از او بیرون آمد و همه جا را پخش کرد، با آن همه. پولی که از معیشت مردم و زحمتکشان بیچاره کشور اختلاس کرده بود، هر وقت بخواهد آزاد می شود یا با عفو عمومی آزاد می شود و من هنوز در این زندان ملعون به سر می برم. این بوی گندیده و این صداها… صداهای آمدن پاها، صدای تق تق و ضربات نگهبانان. حبس، توهین ها و توهین های غیر اخلاقی آنها و سپس تبعید به جای دیگر. در آن زمان طبیعی بود که رقص، حتی اگر حرف های ناپخته و غیرعاشقانه بود، بیشتر از آن زمان روی مرتضی تأثیر آتشین و شدید داشت. آهان، من مردگان را می پرستم، آنها را می پرستم. مرتضی این را بهتر از من توضیح می دهد:

«یک ربع بیشتر نگذشته بود که سوار کالسکه اسب شدم و من را به خانه آنها برد.

خانه شان در خیابان نادری بود. وقتی وارد حیاط خانه می شوید، در سمت چپ راهرویی با راه پله ای قرار دارد که شما را به سمت ایوان باز می برد و از آنجا وارد اتاقی می شوید که پنجره های آن به راهرو باز می شود. خدمتکار بدون اطلاع از آمدنم مرا به اتاق کوچکی برد. وسط اتاق یک میز گرد بزرگ با دستمال و ظروف چیده شده بود. نزدیک میز مردی رواقی، دختری جوان و رجبوف که آشنای من بود ایستاده بودند. به محض ورود، راجابوف گفت:

“آها، این آقای مرتضی اف است.” اینجا تو برو، اینجا برو.”

من این نوع پذیرایی را دوست نداشتم، فکر می کردم وارد خانه یک ایرانی می شوم، وارد اتاق مهمان می شوم و بعد یکی می آید و با من صحبت می کند یا باید بیرون منتظر بمانم. اما من تحت هیچ شرایطی تصور نمی کردم که مستقیماً وارد اتاق ناهار خوری شوم خودش به دخترش یاد می داد

 این شخص کیست که در ذهنش می چرخد؟ می خواست با من صحبت کند اما نمی دانست چه بگوید. صدای آرام مارگارتا، مانند زنگ نقره بر سنگ، او را درک می کند:

بابا، او همان کسی است که به من روسی یاد می دهد.
     مارکیتا لحظه ای به من خیره شد. بلند می شود و می خندد. خنده‌اش مثل خورشیدی بود که از پشت ابرها طلوع می‌کرد و سرما و بی‌حالی را پخش می‌کرد تا دنیا را پر از شادی و شادی کند. مقداری از موهای ابریشمی اش را باد وزیده بود. اندام باریک و زیبایش مانند غزال است. چه خنده ی زیبایی داشت، نه، نه، مرا مسخره نمی کرد. از سر تا پا به من نگاه کرد. کیف و دستکش چرمی را در دستانم گرفته بودم. کلاه و کتم را روی مبل در هال گذاشته بودم. دست راستم خالی بود و برای دست دادن آماده بود شاید خنده ی مارکیتا به خاطر کیف بزرگ زردم بود.

    می ترسیدم بیش از حد به آن نگاه کنم، می ترسیدم در آتش آن بسوزم، بنابراین نگاهم را به تابلوی نسبتاً بزرگی که به دیوار آویزان بود خیره کردم.